Certains parleront de lacheté mais l'anonymat se révèle apesant et protecteur.
Lorsque vous passez des heures entières à réfléchir sur la finalité, le but d'une existence il n'en résulte rien de bon.
La vie est un grand parchemin sur lequel est gravé mot à mot votre destinée. Le parchemin se déroule ainsi, les années se succèdent, le papier jaunît, la poussière s'accumule sous la plume.... Votre vie est devenue routine, nostalgie, presque métro boulot dodo.... Ce depuis longtemps, sans que cela vous empèche de rire et d'être heureux.
Mais un beau jour, voilà que sans prévenir la plume dérappe_une rature_puis reprend sa course. Mais l'encre colorée et vive est devenue sombre comme la nuit. Les ténèbres vous engouffrent sans raisons apprentes. Rien ne va plus, tout autour de vous s'enflamme. Mais peut être est-ce l'unique solution pour en finir, recommencer en haut de la page.... Oui désormais tout a changé, le passé n'est plus que cendres, ceci est un renouveaux !
Ainsi je me retire, dans le silence et l'inconnu, c'est un noueau monde qui s'ouvre à moi. Les intolérences, le mépris, l'ignorance.... plus jamais.
j'éspère que vous comprendrez.
pensées d'une âme perdue
Réponse d'alixxx
L'enfant tente de tourner la page. Comme on lui a dit. Des années qu'on lui dit que la vie est comme un livre, dans lequel il écrit, et cette fois, il en a marre, ce n'est pas lui, ce passé, ce n'est pas le sien, c'est une erreur sur ce cahier, une rature sur le chemin de la vie.
Mais tourner la page, il ne le peut pas. On essaie. D'oublier, de reprendre, en faisant fi de ce qui a pu se passer. Lentement, la page tourne... Ca y est, il croit que le passé est effacé. Et il reprend, la routine, le traintrain, lancinant qui revient. Jusqu'au jour...
Une bourrasque de vent pénètre dans la pièce par la fenêtre entrouverte, il n'a pas le temps de comprendre ce qui se passe. Le courant d'air fait vibrer la page qui s'en retourne dans l'autre sens, la page de sa vie qu'il ne voulait plus jamais voir s'affiche soudain sous ses yeux, il ne sait pas comment, il ne sait pas pourquoi.
Alors l'enfant pleure. Silencieusement. Personne ne l'entend, il se rappelle tout, rien n'est effacé, les larmes coulent, des larmes de sang. L'enfant saigne. La brêche s'est ouverte, la rature est là, l'encre est délavée, le temps est passé, mais la rature est là.
La vie est un cycle lui a-t-on dit. Il le sait aujourd'hui. Et à nouveau, tandis que ses larmes se sèchent, il tourne à nouveau la page, et continue le fil de cette nouvelle histoire qu'il s'était écrite... Le passé l'a rattrappé, l'a rappelé à ce qu'il est, le passé, vivifiant, a ressurgi, pour lui rappeler de grandir de ses ratures. Et de ne pas repartir sur une page trop blanche... Le blanc est souvent cause de taches... Tache d'encre. Tache de sang. Tache de vie.
Voilà j'avasi envie de mettre ces deux textes ici pour deux raisons.
1. Il sont magnifiques tout simplement
2. Ils illustrent tellement bien ce qu'es ma vie actuellement que j'ai l'impression que c'ets moi qui les ai écrits...
